In italiano si chiama "anticipazione" e non ha quel suono sinistro che invece ha il termine inglese "spoiler" . To spoil significa... rovinare, rovinare la festa, la sorpresa, il piacere dell'attesa che anticipa il piacere, meno ricco di tensione, della conoscenza. Curiosamente gli uomini vorrebbero sapere tutto e subito ma allo stesso tempo vivere l'emozione della scoperta. Cosa ci costa provare ad accontentarli, almeno per un poco? Poi si vedrà...

 

(Se non avete letto le prime tre puntate di questa serie, dovete "assolutamente" farlo prima di leggere questa: le trovate  QUI)

 

Saragozza, lunedì 6 ottobre 2117

 

Quasi cento anni, da quel pomeriggio di dicembre. Molte cose erano cambiate, ma non in meglio.

Le scoperte che si erano susseguite sulla spinta dei grandi entusiasmi, dopo che era stato trovato il modo di imbrigliare l'onda pilota di De Broglie-Bohm-Ortega, interagendo con la dimensione extra teorizzata da El Memorion e rilevata pochi mesi dopo da esperimenti finanziati da Cina, Stati Uniti e Unione Europea, avevano portato alla completa restaurazione dei principi deterministici.

Alla fine Laplace era risorto e il futuro era uscito dalla nebbia della indeterminazione. Non solo non c'era più nulla da spiegare e da scoprire, ma tutto era calcolabile a qualsiasi livello, dall'intero universo alla vita effimera e turbolenta della più piccola particella. E questo fatto aveva gravissime ripercussioni anche nel modo macroscopico.

Chiunque ora poteva accedere alla conoscenza del proprio futuro, ma purtroppo anche alla consapevolezza che quello, e solo quello, era l'unico possibile futuro, perfettamente delineato e scolpito nel diamante, un diamante non solo metaforico ma proprio quel cristallo di purissimo carbonio che costituiva il cuore dei qbit dei computer quantistici, che avevano definitivamente rimpiazzato le sfere di cristallo delle indovine dei secoli bui.

Non più profezie o visioni confuse, né spazio per millantatori e “maghi”, ma accurate anticipazioni dalle nitidissime geometrie, frutto di calcoli astrusi ma inequivocabili e indiscutibilmente precisi nei loro risultati.

Le ripercussioni sul mondo della finanza furono catastrofiche. Il sistema mondiale delle borse fu spazzato via in un paio di nerissimi venerdì consecutivi. Le banche furono travolte nel collasso.

Anche il mondo del gioco d'azzardo, legalizzato o clandestino che fosse, venne totalmente annichilito. Ora che ciascuno disponeva dell’informazione, certa al cento per cento, che non avrebbero vinto un bel nulla, chi mai avrebbe comprato un biglietto della lotteria o giocato al superenalotto? Ma nemmeno un “gratta e vinci”... E anche i cosiddetti “vincitori”, quanto potevano sperare di portarsi a casa, se nessuno, all'infuori di loro, partecipava al gioco?

Così, dopo millenni di continui affanni e ansietà sul proprio destino individuale e collettivo, l'umanità aveva potuto assaporare, in tutto il suo insipido grigiore, il frutto proibito della conoscenza totale del domani e del dopodomani, fino all'ultimo giorno della propria esistenza.

Perché, sfortunatamente, della propria esistenza terrena si conosceva in anticipo proprio ogni dettaglio. Non c'era più posto per la speranza o per la disperazione, cose che richiedono un alone di incertezza. C'era solo la piatta certezza di quello che si sarebbe fatto, detto, pensato, anzi, che era impossibile non fare, non dire, non pensare, qualunque tentativo di elusione fosse stato messo in atto.

Il futuro era solo un vorticoso attrattore che frantumava meccanicamente e inesorabilmente ogni strategia di fuga. Ma nel futuro era scritto anche come togliersi da questo imbarazzo.

Oracolum, il super mega computer quantistico che aveva sostituito tutte le amministrazioni nei compiti esecutivi (quelli decisionali erano ormai inutili perché tutto era noto e prestabilito) aveva rivelato la data precisa in cui si sarebbe autodistrutto, restituendo agli uomini un futuro dai lineamenti indistinti, anzi, una pluralità di infiniti possibili futuri come era sempre stato nell'ordine delle cose. Questo era scritto nel futuro, e ora il momento era giunto.

Da qualche giorno Oracolum forniva solo poche frammentarie anticipazioni: le previsioni del tempo, gli incidenti (inevitabili) sulle autostrade, le nascite, i risultati delle partite di calcio, solo “robetta”.

Domenica 5 ottobre, alle 23 e 59, smise di funzionare. Non scomparve in una nebbiolina argentea, non esplose, non fece niente di eclatante, solo non ci fu più verso di accenderlo, come fosse un caminetto con la canna fumaria intasata.

I super mega tecnici, lautamente stipendiati per farlo funzionare, non si scalmanarono troppo per aggiustarlo, in fondo era un sollievo anche per loro l'idea di non avere più a che fare con quel saputello di diamanti e silicio che diceva cosa “non potevi non fare” in ogni momento della tua vita.

La prospettiva di dover tornare a riparare lavatrici e televisori per guadagnarsi da vivere non li spaventava più di tanto.

Così Oracolum restò lì, da solo, sepolto nella sala faraonica che avevano allestito per lui, solo pochi decenni prima, all'undicesimo piano sotterraneo dello Sky Mile Tower che, con i suoi 1.700 metri, dominava la skyline di Next Tokio.

Fu presto dimenticato, mentre la gente tornava ad affollare le sale da gioco, a puntare sui cavalli, a sognare i nonni che davano i numeri del lotto, le borse tornavano a risorgere e crollare ogni settimana, per far esultare e disperare a turno chi vende e chi compra, gli studenti a non sapere se sarebbero stati promossi o bocciati, le coppie a non poter immaginare se sarebbero rimaste unite o si sarebbero sciolte. Insomma, tutto finalmente come prima.

Nella generale soddisfazione, i ricercatori avrebbero ritrovato il gusto di inventare e sperimentare nuove teorie, non tanto su come impostare la ricerca scientifica, ma piuttosto su come riuscire a ottenere l'accesso ai finanziamenti, e in un altro settore vitale della società, i cinefili  avrebbero potuto finalmente vedere un thriller senza sapere in anticipo l'identità dell'assassino.

Ma se il futuro era di nuovo meravigliosamente sconosciuto, la memoria del passato sarebbe stata presente per sempre, a livello genetico, in una umanità provata dalla maledizione dell'onniscienza.

Allo scopo di non ricadere mai più in quella incresciosa situazione vennero prese a livello planetario opportune precauzioni.

Sul principio di indeterminazione, in particolare, fu sancito un accordo mondiale che vietava, nel modo più assoluto ulteriori indagini e ricerche, con pesantissime sanzioni per i trasgressori.

A monito per le generazioni future, sul portale di ingresso di tutte le università del mondo, compresa quella di Saragozza, venne apposto, perentorio e tagliente, il motto:

 

 

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